Lucio Urtubia, el anarquista irreductible

Anarquistas ha habido y sigue habiendo bastantes en el mundo. Los que han tenido que cometer atracos o introducirse en el contrabando para la causa son numerosos. Los que han discutido estrategias con El Ché o han ayudado a Eldridge Cleaver -el líder de los Panteras Negras- son los menos. Los que unido a todo lo anterior, hayan conseguido poner contra las cuerdas al banco más poderoso del planeta mediante la falsificación masiva de traveller checks, y sin faltar un solo día a su trabajo de albañil de construcción, sólo hay uno. Lucio Urtubia, hijo de Cascante (Navarra). Lucio, hoy en día, vive en Paris, retirado. Ha sido testigo -muchas veces parte activa- de varios acontecimientos históricos que se han dado la segunda mitad del siglo XX. vivió desde dentro el fenómeno del Mayo de 1968, apoyó con su participación el inicio del régimen de Castro, participó en toda clase de actividades antifranquistas... Pero sin lugar a dudas su gran golpe lo dio en la segunda mitad de la década de los setenta, acaparando así en la prensa titulares como el “bandido bueno”, o el “Zorro vasco”. Consiguió estafar al First National Bank (ahora Citibank) 20 millones de euros de la época, para invertir el dinero en causas en las que creía. Asombrosamente, su “carrera” le ha costado sólo unos meses de cárcel.




Lucio en la wikipedia

Documental sobre Lucio presentado en el Zinemaldia 2007

Libro sobre la vida de Lucio Urtubia

Entrevista1

Entrevista2

Entrevista3

La Habana elegante

Si nada va a salvarse,
para qué escribir
que nada se salvará...
En esta mañana lluviosa
del 25 de octubre de 1962
habiendo tomado los acuerdos pertinentes
la humanidad está a punto de declararse demente.

Yo, un ciudadano cualquiera del mundo,
que habito en la casa sita en N
número 375, Habana, Cuba,
sentado en la cama
en plena posesión de mis facultades mentales
tengo a bien declarar
que me he vuelto loco.

Y como tal,
y en uso de mi insania
declaro
estar listo para el holocausto.


Virgilio Piñera




Porque me alienta el formidable orgullo
De vivir, ni envidioso ni envidiado,
Persiguiendo fantásticas visiones,
Mientras se arrastran otros por el fango
Para extraer un átomo de oro
Del fondo pestilente de un pantano.

Julián del Casal


Poesias extraidas de la maravillosa revista literaria La Habana Elegante

¿Quien dijo realismo sucio?

Breve trilogía de mi generación

I

He decidido, por fin,
regalar mi trompeta.
Me gasté un dineral,
y ahí está, ni la he mirado.
Pero tengo un amigo que
sabe tocarla, y no tiene trompeta.
No digo nada, pero pienso
que esta trompeta
nunca llegó a ser del todo mía.
Las cosas no están hechas
para quienes las compran,
sino para quienes luchan
por conseguirlas.


II

Lo he visto, no estoy ciego.
Llevo años contemplando
cómo disfrazan su encanto,
cómo se precipita
la luz que cobijó sus ojos,
y se quedan tan quietos
como la aguja sobre
una canción elegida en el vinilo.
He visto también
todo lo solos que en sí mismos
les deja la vida,
y que sonríen con toda la oscuridad
del mundo estallándoles en la cara.
Cosas que pasan de repente.
Cosas que pasan muy lentamente.
Pero no he sabido decirles
qué cosas eran exactamente
las que pasaban.
Y cuando tuve el valor de cuestionar
-Eh, ¿qué os está pasando?-,
contaban su euforia como se cuenta un milagro.
Ya era tarde, se ahogaban de felicidad.


III

Fue así que me puse a observar
cómo le iba a la gente de mi edad.
La mayoría había conseguido
estas cuatro cosas:
trabajo fijo, piso propio,
estaban casados, y tenían hijos.
Fue deprimente: yo no tenía nada.
Pero estuvo bien que les contara
cómo una joven de 18 se había enamorado de mí,
todos dibujaron un gesto de envidia.
Estuvo bien que nada había
que les hiciera creer que toda decisión
podría haber sido distinta.
Vivían en una especie de compromiso crónico
que les impedía ser ellos mismos.
Básicamente, eran mentes vencidas
en cuerpos de atleta.
Desde luego, me hicieron un gran favor:
aprendí a quererme,
y me reconcilié con mis temores.
No he vuelto a sufrir
ninguna otra crisis de identidad.
Por fin respiro libre.



Pequeños placeres

Ay que placer
arruinar los días en cosas de poca importancia,
escribir algo que no salga rentable,
asistir a reuniones inútiles,
concluir sin dietas de viaje
bajo la noche estrellada.
Ay qué placer
invitar a todo el bar,
no rebasar los 80 km/h por la autopista,
sonreír en los atascos,
ignorar los precios de la compra.
Ay qué placer
no saber la hora,
perder una buena oportunidad,
trabajar de gorra,
vivir sin concesiones.
Ay qué placer
combatir el capitalismo
con sus propias armas.

Pako Aristi – Traducción del euskera Tres cuadernos y un destino

22 años de Chernóbil

Esta vez os acerco un tema que es dramático por sus devastadoras consecuencias y que seguirá estando de actualidad mientras duren las secuelas del desastre que fue y es Chernóbil. Os acerco la web-denuncia de una chica de Kiev que me ha impactado como pocas webs pueden impactar. La afición de Elena Filatova es pillar su moto e irse a la zona contaminada (zona-muerta) y documentar con datos y fotografías tomadas por ella misma el desastre de Chernóbil, que no solo afectó a Ucrania, sino también a Bielorrusia y a Rusia como veis en el mapa. Mucha de su radiación llega a toda Europa aunque en menor proporción de la que los habitantes de la zona muerta tienen que sufrir. Navegar por todas las secciones de la web de Elena Filatova es una obligación que todos debiéramos de asumir antes de hablar sobre la energía nuclear y sus consecuencias. últimamente están de actualidad la reanudación de las políticas energéticas nucleares por parte de los gobiernos europeos lo cual me preocupa de sobremanera después de informarse y saber sobre los muchísimos problemas que pueden (y que ya lo han hecho) suscitar semejantes políticas a la población.


“Tanto vacío te crea un sentimiento siniestro, como si algo demoníaco estuviera escondido en esta desolación”


“El Sarcófago seguirá radiactivo al menos por 100.000 años. La edad de las pirámides de Egipto es de entre 5.000 y 6.000 años. Cada época cultural aportó algo a la humanidad, algo inmortal; como la época Judía nos dejo la Biblia, la cultura griega aporto la Filosofía, la época romana contribuyó con La Ley... y nosotros aportamos el Sarcófago, la construcción que va a sobrevivir a todos nuestros símbolos de la época actual y aun mas que las pirámides.”




Autora: Filatova Elena Vladimirovna,"Gamma Girl" también conocida como "Kid of Speed"
Edad: Treinta y pocos.
Aficiones: Motocicletas, Historia, arqueología militar, escribir, cocinar y mis trabajos de esta web.

WWW.ELENAFILATOVA.COM

No os perdáis el 'site' de Elena el cual no dejara indiferente a nadie sobre el problema que es la energía nuclear gestionada por la mano del hombre.

Humor politico = Oxímoron

Me disponía a elaborar mi collage político del gobierno de turno cuando me pregunté si los actuales políticos sin carisma alguno merecían tanto esfuerzo por mi parte. La verdad es que no; me dan bastante pereza. El día que me inspiren ‘algo’ tal vez merezcan mas atención. Por todo esto os dejo los 2 fotomontajes de los gobiernos precedentes.

Un poco de la historia que nos toca. La LOAPA

¿Qué es eso de la LOAPA?




Calvo Sotelo. Uno de los padres de la LOAPA

Una de las características sobresalientes que tiene la cainita política española es que se puede pasar del mal y la torpeza absoluta a la personificación más completa de la santidad laica sin solución de continuidad. Solo hace falta o morirse o retirarse para siempre. Por esta razón sé que me introduzco en un ejercicio arriesgado como es el de opinar sobre alguien que en vida activa fue considerado un patoso, un cara de palo, un tecnócrata sin vertiente publica, un soso, un mal pianista, una persona altanera, distante y muy seca que adelantó las elecciones en 1982 y, siendo presidente del gobierno no fue elegido ni él, ocasionando la desaparición de su partido, la UCD.

Sin embargo cualquier chaval que oiga, lea y vea los reportajes que sobre el ex presidente se están haciendo estos días, tendrá una percepción totalmente distinta de lo que aconteció hace ahora 26 años siendo Calvo Sotelo ni un santo, ni un patoso, sino un producto de su tiempo y de aquella difícil coyuntura que le tocó liderar tras la dimisión de Adolfo Suárez.
Pero no nos toca a nosotros juzgarle como presidente del gobierno español más que en función de lo que supuso su relación con una autonomía histórica nacida de una ley orgánica refrendada y que él se encargó de frenarla. Y lo comento respetando a la persona y condoliéndome con quienes bien le quisieron.

La noche anterior del viaje del rey a Gernika en enero de 1981 cenaba el presidente del EBB, Xabier Arzalluz en el Palacio de Santa Cruz con el ministro de Asuntos Exteriores José Pedro Pérez Llorca y los ministros Pío Cabanillas y Rodolfo Martín Villa. Le solicitaban el apoyo del Grupo Vasco del PNV a la Investidura del candidato de UCD, Leopoldo Calvo Sotelo. En otros lugares distintos a esta reunión se estaba gestando lo que luego se ha conocido como el golpe del 23-F.

Nosotros les respondimos con la petición de un pacto de legislatura. Algo más que un apoyo puntual en una sesión parlamentaria. Nuestra propuesta alternativa era clara fijación interpretativa de los puntos clave del desarrollo estatutario que comenzaba a vivir sus primeros forcejeos y dilaciones. Propusimos asimismo un mecanismo de presentación y acuerdos previos a todas las iniciativas legislativas, tanto del Parlamento Vasco como de las Cortes de Madrid. No lo aceptaron. Nunca lo han aceptado.

Por aquel entonces sucedió el llamado “caso Arregi”. Un militante presuntamente de ETA que entró vivo en comisaría y salió muerto. Aquello originó una gran conmoción y hasta el entonces ministro de Justicia, Fernández Ordóñez, protestó por el hecho. Por su parte, el PSOE, en primera línea, solicitó el esclarecimiento de lo ocurrido mientras pedía responsabilidades por el crimen.

En plena vorágine producida por aquel suceso, Martín Villa le volvió a llamar al presidente del EBB. Seguía pidiéndole a Arzalluz el voto favorable para Calvo Sotelo. La respuesta fue que seguíamos creyendo que se iban a producir hechos similares al caso Arregi pero nuestra postura en relación con la Investidura seguía siendo la misma. Sin embargo no les interesó nuestra oferta y cuando nuestro Grupo votaba NO a Calvo Sotelo, teníamos ocho diputados, Tejero con sus guardias civiles entraba pistola en mano en el Congreso. Dos días después se volvió a repetir la sesión de Investidura y aunque varios Grupos cambiaron del NO al SI, nosotros mantuvimos nuestro NO. Intuíamos lo que iba a pasar al poco.

El intento de golpe de estado del 23 F tuvo en todo momento como motivación el que los militares golpistas consideraban que con el Estatuto de Gernika se había ido muy lejos y para garantizar la unidad de España estaban ellos para reconducir aquella situación agravada por los atentados de ETA contra militares y policías. Tras el golpe desde el gobierno con el inestimable apoyo del administrativista García de Enterria se quería frenar el desarrollo estatutario sin modificar la Constitución. Había que lograr por vía indirecta, lo que no se quería hacer por la cara. Y así surgió bajo impulso del gobierno de Calvo Sotelo y la inestimable colaboración del PSOE de Felipe González la cepilladora ley Orgánica de Armonización del Proceso Autonómico más conocida por sus siglas de la LOAPA.. Y cuando el Tribunal Constitucional rechazó aquella LOAPA de la UCD-AP-PSOE se buscó la vía de ir loapizando el Estatuto de Gernika, paso a paso, con leyes, decretos y vías de hecho. Y así bajo Calvo Sotelo, empezó el calvario estatutario mientras se homogeneizaba todo el proceso autonómico, el café para todos, llegando a aprobar para Madrid nada menos que un estatuto de Autonomía que jamás había demandado. La intención era clara. Vascos y Catalanes no podían tener un tratamiento bilateral y singular.

Y todo esto ocurrió bajo la cortísima legislatura de un hombre al que hoy todos ensalzan políticamente, casado con la hija de un ministro de la dictadura y sobrino del líder de la ultraderecha española que pidió en el Congreso en 1935 la ilegalización del PNV. Su eficaz iniciativa le hizo el trabajo sucio a un Felipe González que al poco llegó a La Moncloa con la mesa limpia.

Hoy también todos ensalzan al Calvo Sotelo que teóricamente con el ministro Oliart acabó con la amenaza golpista, sin analizar debidamente el precio que se pagó que no fue otro que unas penas a los sublevados muy benévolas y un juicio de Campamento donde no se llamó a declarar a casi nadie y mucho menos a un rey bajo cuyo nombre muchos de los sublevados actuaron, olvidando aquel dato básico que había sido D. Juan Carlos quien le había impuesto al ministro de Defensa Rodríguez Sahagún el nombramiento del general Armada como segundo Jefe del Estado Mayor, en abierta oposición del presidente Suárez. A raíz de este juicio se inventó la patraña de que el rey había salvado la democracia cuando había sido él quien había creado las condiciones para aquella asonada tercermundista.

Otro de los encontronazos que tuvimos con el presidente Calvo Sotelo fue cuando se opuso a que pusiéramos en funcionamiento el segundo canal en castellano de Euskal Telebista. Queríamos se nos facilitara el paso para disponer del espacio radioeléctrico preciso como así constaba en el estatuto. Sin embargo Calvo Sotelo llegó a decirle al Lehendakari Garaikoetxea y de forma enojada que si lo ponía en funcionamiento a lo mejor la guardia civil se encargaría de evitar se pusiera en marcha algo que era de nuestra competencia. A pesar de todo lo hicimos y ahí está desde entonces diciéndonos hoy que parece mentira que ocurrieran estas cosas que Mario Fernández denunció en un histórico debate en televisión con el ministro Martín Villa, debate que hoy sería impensable reproducir.

Otro forcejeo de aquel período fue la resistencia del gobierno de Calvo Sotelo a la organización que se hizo desde Euzkadi al viaje del Papa Juan Pablo II a Loyola. La preocupación de Calvo Sotelo consistía en que las autoridades vascas tuvieran un perfil muy bajo y que no se le diera al Papa el tratamiento de un Jefe de Estado con Himno Nacional en su recibimiento. Nada que diera la impresión de la llegada a un país extranjero. Para fastidiar incluso la llegada se llegó a cambiar el lugar de aterrizaje del helicóptero tratando de condicionar todo el programa para que la televisión internacional en su visita a la casa natal del primer Papa Negro, San Ignacio, no transmitiera la visión de un país y una cultura distinta sino que el Totus Tuus lo cubriera todo. A pesar de todo el viaje salió bien y hasta el Papa pronunció unas palabras en euskera.

Ya sé que analizar políticamente la figura del fallecido Calvo Sotelo en estos momentos hagiográficos en los que se le designa como Hombre y Político de Estado, entre otras cosas por lo que aquí relato, es algo políticamente incorrecto, pero mis reflexiones tienen que ver con el Calvo Sotelo, presidente del gobierno español, y no con el hombre del que no dudo fue un hombre cabal, un buen padre de familia, una persona culta, un español y europeo competente y en definitiva una buena persona, aunque le tocara el tiempo más convulso de la transición. Quizás de haber sido noruego habría sido un excelente jefe de gobierno bajo el rey Olaf, pero le tocó suceder al presidente Suárez tras un intento de golpe de estado y bajo el reinado de Juan Carlos I. Sin embargo, desde el punto de vista vasco, no tenemos nada que agradecerle pues sus iniciativas, apoyadas por Felipe González, dieron y siguen dando sus negativos frutos.

Iñaki Anasagasti en Izaronews

Matando el tiempo

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te ataras a la muñeca y pasearas contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de tí mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a tí te ofrecen para el cumpleaños del reloj.





Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.


Julio Cortázar, Historias de cronopios y de famas, 1962

Pido la paz y la palabra

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero, 1955

WALLPAPERS

Ordenando mis discos duros me encuentro con estos fondos de escritorio que un buen día hice para el portátil de mi madre. Son para una resolución 1024x768. Espero que os gusten. Si alguien lo quiere en otra resolución no hay más que decirlo!! También admito peticiones ;)

GHOST WORLD

Thora Birch & Steve Buscemi (Scarlett Johansson también sale pero la pobre queda empequeñecida al lado de estas dos fieras escénicas)

Me gustan las pelis románticas, y más si son de amores imposibles (como suele pasar tantas veces en la realidad). ¿A qué ser sin corazón no le gustan las pelis románticas? Yo mismo tengo siempre a mano una peli de las clásicas para esos días que necesitas un poco de ese romanticismo que a uno le corre por las venas (que le vamos hacer). En mi caso es una de Errol Flynn y Olivia de Havilland (amor ñoño y aventurillas, en B/W de 1935), en el de otros; será Casablanca o Desayuno con diamantes, pero sea la que sea seguro que cumple la función deseada, creer por un momento que existe ese mundo idealizado en el que el amor y el romanticismo existen sin macula alguna. Aunque ya casi no se hacen pelis románticas como las de antes (excepto dignísimas excepciones, como Dulce Noviembre), Ghost World es digno de mención. Surge la atracción entre un autentico perdedor friki como Buscemi que escucha vinilos años 40 y Thora Birch , una chica alocada recién salida del college mas friki aun que él y que es capaz de enamorarse de un tipo así. No voy hacer un spoiler (spoiler es cuando se va a contar un argumento y se avisa previamente de ello) para no fastidiar la peli a nadie que quiera verla. Solo voy a decir que cuando se estrenó en los US paso sin pena ni gloria por los circuitos, y con el tiempo se ha convertido una peli de culto. Espero poder verla algún día entera porque la vi empezada un día de madrugada por la ETB, y no pude irme a dormir hasta ver como terminaba. Me gustaría poder bajármela algún día, encontrarla por ahí…o que me inviten a verla en buena compañía.

Dog Whisperer

El programa de Cesar Millán es de lo poco que me resulta ameno en la TV desde que me quitaron la serie de Queer As Folk. Estoy saturado de tanta TV basura. Espero hacer la mudanza cuanto antes y regresar a mi casita con mis nenas.

Lo siento, la suma de los colores da negro

La vida cotidiana en su complejidad y vulgaridad esconde momentos de belleza absoluta en los que para ser un héroe no hace falta volar. Nicolás Casariego, el menor de tres hermanos – todos literatos– nos trae veinte relatos que suponen una nueva e interesante exploración del mundo contemporáneo, desde la ambivalencia de enfoques y sentimientos con la que nosotros, sus habitantes, lo abordamos. Casariego es de escritura llana y sin grandilocuencias lo cual puede ser un buen descanso de otras lecturas más elaboradas.

La isla del lago: Innisfree

Me levantare y partiré ahora, partiré hacia Innisfree,
Y construiré allí una pequeña cabaña, hecha de arcilla y zarzas:
Nueve surcos de judías tendré allí, y un enjambre de abejas,
Y solitario viviré en el claro rumoroso.
Y algo de paz allí encontrare, pues la paz gotea lentamente,
Gotea desde los velos de la mañana hacia donde el grillo canta;
Allí la medianoche es toda un tenue brillo,
y el mediodía un fulgor purpura,
Y lleno esta el atardecer de las alas del pardillo.
Me levantaré y partiré ahora; pues siempre, día y noche,
Escucho, junto a la orilla, el suave chapotear del agua del lago,
Y mientras permanezco sobre la calzada, o sobre la gris acera,
Lo escucho en lo más profundo de mi corazón.

William Butler Yeats 1865-1939

Queer as folk

Me han quitado ya hace unas semanas la mejor serie que seguía por televisión, Queer as folk. Es una serie que trata de las vicisitudes de un grupo de gays y lesbianas de Pittsburg que me recordaba una etapa de mi vida. Yo conocía la serie desde hace unos años, justo la época que viví en Bilbao compartiendo piso con mi contable que era lesbiana y otras dos amigas suyas, también lesbianas. Como no tenía previamente amigos para salir por Bilbao, mis mejores amigos eran lesbianas y sus amigos gays. Me lo pasé en grande con todos ellos, y ellos conmigo, durante esa época puesto que yo era el freak del grupo; el único hetero, más cachondo y juerguista que ellos, de sensibilidad artística similar, sin prejuicios, montaba las mejores fiestas gayeteras, les organizaba excursiones fuera del gueto gay, etc. Ahora está de moda lo gay, pero cuando no era tan guay ni estaba tan de moda yo tenía que aguantar criticas y maledicencias sobre mis amistades y mis supuestas tendencias sexuales por parte de mis conocid@s. La verdad es que he pasado siempre de lo que digan los demás, y más cuando las criticas vienen de gente aburrida , gris y hortera. Hoy día me encuentro que lo gay está de moda pero de una forma que lo banaliza e incluso caricaturiza. ¿Qué amiga no te presenta a un amigo un poco loca y lo primero que te dicen por lo bajinis es ‘a que es súper guay mi amigo gay’? O mismamente las tendencias de moda actuales, la mayoría provenientes del mundillo homosexual. Para mí que queréis que os diga, lo gay no solo es lo chic, lo superficial. Lo gay es entender a la persona como es, respetándola sin hacerla parecer ni especial ni un elemento figurativo de moda. Lo gay no es solo la pluma, lo gay es lo gay, tenga pluma o no. Esto hay gente que hoy día no lo quiere ver ni reconocer a pesar de tener amigos o conocidos gays e ir dándoselas de progres. Solo han aceptado la parte chic, la pluma, lo escandaloso, la ultra moda, lo que no les ofende en su ego, pero además de esto existe un amplio mundo gay no tan chic ni con tanta lentejuela que es igual de respetable y aceptable. Recuerdo un día que me vine al pueblo con tres amigos y el ridículo que sentí por como se comportaba la gente que me conocía fue espantoso. Y es que la gente no es tan modelna como se cree ella, más bien son bastante hipócritas. Pero que voy a decir que no lo digan ya en Queer as folk. Por eso me gusta tanto, trata sin los tapujos que rodean lo gay los temas importantes de su mundo. Ya estáis tardando en descargarla de donde sea. Absténganse hipócritas y seres de moral abyecta.

A destacar:

-Los temas que pinchan en cada episodio son en sí una B.S.O. Poner ‘QAF’ en cualquier programa de P2P y veréis…

- En Princess Of Babylon teneis el listado completo de toda la música de las 5 temporadas.

-Pittsburg es el Bilbao de los americanos; postindustrial, provinciano, liberal, etc.

- Los arquetipos que muestran son tan variados e interesantes que la convierten en la mejor serie de la TV.

-Los estilismos de Emmett y de Brian son una pauta a seguir por los 2 grandes roles estéticos del mundo gay.

-Brian, el protagonista, tiene más fuerza que la del Doctor House y el Duque (o quien sea) juntos.

- Las escenas en Babylon; La discoteca gay a la que van.

- Los polvos que echan; muy artísticos y bastante explícitos (dentro de lo que cabe) para ser una serie americana. La original, la británica, lo eran mucho menos.

VIII concurso de maquetas de puentes Ingenieros Bilbao 2008

El tradicional concurso de puentes hechos con palillos de helado se resolvió ayer con empate técnico

Siete maquetas compitieron en la Escuela Técnica Superior de Ingeniería

E. Castresana Bilbao fuente:DEIA

Con un empate técnico entre las obras presentadas por los hermanos Inma y Basilio Ovejero y Pablo Cearra se cerró ayer el VII Concurso de Maquetas de Puentes Ingenieros Bilbao BBK, celebrado en la Escuela Técnica Superior de Ingeniería.

El jurado decidió dar la prueba por concluida cuando la enorme altura, -dos metros y medio soportando un peso de 605 kilogramos-, que tomó la torre de baldosas de Bilbao encima del puente de Pablo Cearra elaborado, como es obligatorio, a base de palillos de helado hizo peligrar la seguridad del público asistente. Por su parte, el puente de los otros vencedores soportó un peso de 250 kilogramos -las cargas varían en función de la longitud y el peso de cada puente-.

Los dos puentes se impusieron a los otros cinco presentados al concurso, haciendo valer su condición de favoritos. No en vano, los hermanos Ovejero se alzaron con el primer puesto el año pasado, mientras que Pablo Cearra ejerció un dominio aplastante en las ediciones de 2002, 2003, 2004 y 2005.

Además de valorar la funcionalidad, que se mide en términos de resistencia, el jurado del certamen distingue aquella creación que destaque por su belleza estética. El premio en este apartado fue a parar en esta ocasión a las manos de Luis Cearra, padre de uno de los ganadores.

Video-Tutorial que muestra todo el proceso que lleva realizar una de estas maravillas técnicas

La Playa

Me asomo a la ventana y me llegan aromas de mar y olor a tierra fresca. Hoy hace un día magnifico de playa pese a que es 10 de abril. Pienso que esto del cambio climático no es tan malo, pese a todo, para los que vivimos en climas húmedos. Decido aprovechar el día e irme a la playa por lo que me hago una tortilla de dos huevos con atún y trigueros, cojo mis cosas, las meto en la mochila y salgo de casa dispuesto a pasarme todo el día fuera, así que al salir cierro con doble vuelta. Nada más llegar a la playa veo a una docena de personas desperdigadas manteniendo de forma escrupulosa la misma distancia entre ellas. Es una cosa curiosa pero así es el ordenamiento que siempre se da en las playas. Es como si fueran colonos repartiéndose unas tierras que consideran suyas a trozos iguales. A mí no me interesa situarme entre esos espacios que dejan porque mi lógica va en dirección opuesta. Prefiero ponerme a resguardo de la brisa marina detrás del puesto de socorro, y es que aun estamos en abril pese al cambio climático. En menos de un minuto estoy ya tumbado sobre la toalla y a resguardo esperando que me inunde esa agradable sensación de los rayos del sol impactando sobre mi piel. Me pongo los cascos para escuchar en el ipod un poco de bebop del gran Charlie Parker que ayer me bajé de internet, aunque termino eligiendo el Summertime de Coltrane que encuentro más apropiado para este momento. Al rato de estar tumbado plácidamente sobre la toalla me invade un agradable sopor con el jazz de fondo pensando en ella. Repentinamente siento un hocico olisqueándome y mojándome con sus fluidos la entrepierna. – ¡Joder que susto! Largo de aquí. Ata al perro, ¿No?–, le digo a la dueña. Ella con cierta condescendencia me dice que no me preocupe que ‘su Thor’ es muy bueno y que –aun no es temporada de playa. Puedo estar aquí con el perro–. –Sí, pero átalo si molestas a la gente– le replico. A lo que me responde otra vez con que ‘su Thor’ es buen chico. Joder con la tía esta, digas lo que digas hace lo que le da la gana. Contrariado saco la UK de la mochila (una revista en euskera que me he bajado para hojear) y de paso practico un poco mi depauperado euskera. En esas estoy cuando por curiosidad me fijo a ver qué hace la chica. Debe rondar los veintiocho y pienso que es un poco pija puesto que viene vestida de modo poco apropiado para pasear un perro por la playa. Se ha sentado en un talud de arena a unos 20 metros de mí, con el sol de espaldas y en la sombra. – ¿Para qué viene a la playa la petarda esta?–. Me fijo que el perro no le hace ni caso, parece un perro salvaje, sin domesticar. Solo hay que ver los chillidos que le da ella sin que el perro le preste atención alguna. Menuda escena. Eso sí, pone mucho ímpetu en las ordenes que le da pero sin entender la verdadera psicología del animal. No entiende que es un animal y lo trata como a una persona. Pero… ¿Por qué me extraño? si tengo varias amigas con ‘perrito’ y los tratan igual. Como si fueran el hijo que no les da la gana tener. Ensimismado en estas disquisiciones suena un móvil. La están llamando, ¿Por qué no lo descuelga en vez de estar mirando cómo suena? Por fin lo descuelga y por lo que da a entender debe de ser su novio. Le esta chillando igual que al perro. Joder, esta tía trata igual a su novio y al perro. Y supongo que el novio le hará el mismo caso que le hace el perro. Me rio para mis adentros porque sé que esa seguridad autoritaria que desprende no es más que pura fachada de las inseguridades y desconocimientos sobre la psicología tanto humana como animal que padece la pobre. Me doy la vuelta a ver si dejándola de ver me olvido de ella. Juego con la arena entre mis dedos, pienso en las cosas que tengo que hacer el fin de semana. He quedado con Lorena el sábado para celebrar su no-cumpleaños, aunque espero verla el viernes en el concierto de reggae y el domingo comida con mi madre. Veré a mis perritas y prepararé la huerta, que ya viene el buen tiempo. – Ven aquí. ¡Qué vengas aquí!– escucho, haciéndome salir de forma repentina de mis pensamientos y es justo cuando veo como le pega al pobre perro con la correa. Ya no aguanto más. Voy hacia ella con la determinación de decirle unas cuantas cosas. Me ve y se pone en guardia. – ¿No sabes que así no se trata a un pobre animal? Lo único que te está pidiendo el perro es que te levantes de ahí y juegues con él. Tírale un palo o pasea y que corra por la orilla–. – Tú que sabrás. Cómprate un perro para decirle lo que te dé la gana, pero no a mi–. Es tan mal educada que merece un escarmiento. Cojo un palo cercano y tiro el palo hacia la orilla con todas mis fuerzas. El perro sale corriendo a por el palo sin importar que la dueña le tenga cogido por la correa, lo que provoca la caída de esta de rodillas sobre la arena. – ¿Ves? No puedes ni con él. Tu perro me hace más caso a mí que a ti–. Ella sale corriendo detrás del perro gritando improperios dejando sus cosas atrás cuando de nuevo suena, o mejor dicho, vibra, el móvil. Lo cojo y veo en la pantalla ‘Juan 2’. – ¿Si, quien es? –. –Soy el novio de Susana, ¿Quién eres tú? –. – ¿Yo?, soy Juan 3. Tú ya eres pasado Juan 2. Te estoy haciendo un favor al librarte de la bruja esta que pega a los novios y grita a los perros. ¿O es al revés? , qué más da. Tú ya sabes a lo que me refiero. Hasta siempre Juan 2–. Cuelgo y dejo el móvil sobre su sitio. Me vuelvo a la toalla antes que vuelva Susanita con el perro y me marcho con viento fresco. Y es que aunque haga sol aun estamos en abril pese al cambio climático.

Enemigos virtuales

El frikismo está en auge. Hay que ver a lo que llegan algunos con tal de ser famosillos. Lo último en YouTube es echarse un enemigo virtual y retarle con cualquier tipo de excusa. A estos individuos ya los llevan a las televisiones autonómicas y dentro de poco darán el salto a las generalistas. Al tiempo.
La cosa empezó con John Cobra y su web macarrilla en la que por el precio de un SMS te dejaba acceder a sus clases de lo que él llama Vale-Calle , una variedad del Valetudo, o lo que es lo mismo, dar ostias sin control.

John Cobra


Pero la cosa toma cuerpo cuando entra Batu The Dog en escena y le reta por YouTube a John Cobra. Batu The Dog vs John Cobra. Con este video empiezan una serie cruzada de retos y chulerías dedicadas a achantar al otro. Solo hay que poner en el buscador sus nombres y veréis decenas de videos a cada cual mas desternillante, de ellos mismos o de sus seguidores.

Batu The Dog


Pero claro, la cosa se pone caliente cuando decenas de aspirantes a famosillo quieren retarlos a darse unos tarugazos. Entre ellos destaca Due de Vallekas. Este da un poco miedo pero seguro que es buen chaval con sus amigos. Joder como suelta la pierna.

Due


El batu al ver el video no se arredró y ahora trae a un colega del tamaño del Due para retarles a Due y a John Cobra juntos. Esto ya parece el clásico reto de un combate de frikis de pressing catch

El batu & El presacanario


Y la cosa más o menos así esta. Solo hay que esperar a que un promotor avispadillo ponga unos miles de euros sobre la mesa para que podamos ver el combate del año. Batu & Presacanario vs John Cobra & Due. Este fenómeno está en auge entre la juventud geek entre la que destacan seguidores de uno y otro bando invitándoles a sus respectivas ciudades. Tengo un amigo de 18 años que ya le ha ofrecido a Batu su casa para cuando venga a Bilbao. Y yo sin ir mas lejos como venga me voy de farra con ellos. Joder lo que mola ser colega de estos frikis xDDDD Plaka-plaka , Alehjate primoh alehjate !!

Para tí

Alegre es mi poema
Feliz quiero que estés
No quieras decirles nada
Pues no nos van a creer

Cuando las cosas no van
Solo tienes que pensar
Que la única que te quiere
Es la misma con la que estás

Si vuelves a dudar de todo
Solo tienes que recordar
Que tienes un amigo
Para reír y llorar

La maldición de los nobles

Ahí está, no me lo puedo creer. Esta gordo y calvo el muy hijo de puta. Su aspecto es lamentable. El poco pelo que tiene esta grasiento. Su barriga le cuelga. Su cara de cerdo es inconfundible. Es él, Asier Larrañaga en persona. A pesar de que me saca un año parece que tiene 40 años en vez de 20. Asier fue mi torturador durante toda mi infancia. Aun recuerdo el día que mientras dos de sus esbirros me agarraban los brazos contra la pared el me reventó las espinillas a patadas. O cuando pasaba a mi lado y me agarraba el pelo por detrás, me tiraba al suelo y me arrastraba por el pasillo delante de todas las clases. O cuando me daba en la cabeza con el diccionario Anaya con todas sus fuerzas mientras yo iba sentado en el autobús. O cuando me perseguía de forma insufrible durante toda la hora que duraba el recreo de la tarde con otros tres o cuatro para darme una paliza y que yo para evitarla tenía que estar escondido toda la hora. O cuando en el comedor me tiraba la bandeja de comida encima al pasar a mi lado. O cuando al bajar del autobús me tiraba escaleras abajo de una patada en la espalda y caía de bruces contra el suelo. O cuando…, un montón de salvajadas mas. Es el mismo hijo de puta que me amargó la vida desde que tengo uso de razón hasta los 11 años que fue cuando me marché del colegio porque mis padres cambiaron de ciudad.
Hoy estamos en una terraza de moda de la costa. El esta medio solo y yo con todos mis amigos de veraneo. Ahora sería muy fácil cobrarme todo el daño que me ha hecho. Primero quiero verificar que no sabe quien soy. Voy al baño a ver si se acuerda de mí al verme. Al pasar por delante de él le miro a la cara y ni me reconoce. Claro, yo ya no soy ese pedazo de pan más bueno que Heidi y Marco juntos. Ahora mido casi dos metros, le saco una cabeza y media y estoy más ancho y fuerte que nunca. Soy un adonis y el es un puto desecho humano. Dejo que mis amigos se vayan al siguiente pub. Me quedo en la barra hablando con la camarera mientras lo observo. Su mirada ya no es fiera, sino todo lo contrario. Está apocado, ceniciento. Le noto tics nerviosos. Bebe su cerveza solo. Su hermana está fuera con una amiga y no parece que le hagan mucho caso. Me siento a su lado y pido un cubata de ron mientras me hago un porro. Me mira y le pregunto si le molestan los porros mientras le echo el humo por encima. Al rato ya me esta contando sus desastrosas vacaciones con su hermana mientras fuma de mis canutos. Después de estar un rato hablando sobre el pueblo y chorradas de veraneantes le digo que me quiero meter un tiro de coca y que si también él quiere lo mejor es que vayamos al mirador para estar más tranquilos solos. El tío parece contento con su nuevo amigo. Tal vez sea gay y crea que ha ligado y que me van los osos. Hay que joderse. Le doy la bolsa para que haga unos tiros. Esta flipando, no sé si por los porros o por la suerte de conocerme, no se lo cree. Le digo que haga dos rayas para cada uno. Yo me las meto con mi propio rulo. No me vaya a pegar nada el mierda este. Ahora es cuando podría tirarle por el acantilado y mañana aparecería entre las rocas. Dirán que estaba drogado y que se cayó de manera fortuita. Pero… ¿En qué lugar quedaría yo? Sería un asesino. Sería un ser mucho más despreciable que el. La diferencia que veo es que él era un hijoputa de chaval y yo en cambio tengo consciencia de mis actos y sus consecuencias, que él tal vez no tenia con 10 años. Aunque yo a esa edad ya sabía discernir entre el bien y el mal, es más, creo que sé lo que es el bien y el mal desde que tengo uso de razón, gracias a gente como él. Lo cual me lleva a pensar que él no era poseedor del mal de forma intrínseca. Lo tuvo que aprender de alguien. Es precisamente ahora cuando estoy con él, colocado pero plenamente lúcido, cuando afloran los recuerdos y me doy cuenta que fueron sus padres los culpables de todo y quienes le inculcaron el odio hacia mi familia. Éramos vecinos puerta con puerta. Nosotros teníamos todo lo que el mundo ansia. Mis padres eran guapísimos y mucho más jóvenes que los suyos. Nos íbamos de vacaciones a sitios maravillosos cuando la gente solo aspiraba ir a su pueblo o a Benidorm. Los negocios de mi padre iban hacia arriba cuando al suyo lo echaron de la fábrica por la reconversión industrial. Éramos una familia idílica. Nos odiaban a muerte y el odio que veía en casa él lo asumió como su cruzada particular para recuperar el orgullo perdido de su familia. Yo a mis padres les intentaba decir lo que pasaba con las palabras de un crio de 6 años pero entonces se decía que eran ‘cosas de críos’. A mi padre solo le veía los fines de semana y cuando le decía algo él me respondía que me defendiera, que fuera como los demás niños. El era un triunfador, o mejor dicho, un luchador, y no concebía que su simiente no fuera un cabroncete como lo fue él de pequeño en su pueblo. Mi madre en cambio creo que sabía de mi padecimiento pero sin saber a qué grado llegaba. Tenían muchos problemas y quebraderos de cabeza con los negocios como para preocuparse de ‘cosas de críos’. Bueno, han pasado diez años desde entonces y aquí lo tengo. Ahora me está contando chorradas de su hermana como si me la quisiera endosar y lo que no sabe es que yo ya le gustaba a su hermana de pequeño aunque a mí nunca me gustó ella. Me aburre ya su presencia. Me da pena el desgraciado este por lo que decido terminar ya de una vez. Me asomo a la barandilla del mirador y miro como el mar golpea las rocas. La luna repentinamente aparece iluminándolo todo. Noto como el yodo marino suspenso en el aire penetra hasta las profundidades de mí ser. Siento un escalofrío. Me giro y mirándole le digo que me tengo que ir con mis amigos. Cuando intenta farfullar alguna incoherencia, le doy la coca que me queda por lo que se muestra sorprendido y muy agradecido. Nos despedimos y me voy por el camino de la costa bajo una luna que me mira complaciente pensando que lo tengo todo y el nada.

La Prueba

Suena un disparo enlatado por megafonía. Me estiro hacia delante y salto al vacío como si me hubieran clavado una aguja en el culo. Estoy volando y en ese instante tengo tiempo para ver por el rabillo del ojo que no he saltado entre los primeros. De ocho creo que soy el anteúltimo. También es normal, soy el más grande y peso un tercio más que todos ellos, además de ser el único que juega a baloncesto, hace waterpolo y es campeón de ajedrez con solo 15 años. Aunque por dentro estés ardiendo y notes como se evaporan las gotas de agua al contacto de tu piel te quedas frio después de estar un rato fuera de la piscina esperando el pistoletazo de salida. Penetro en el agua y noto como si me quemara la piel. Parece mantequilla caliente. Dentro ya del agua intento no clavar hacia abajo demasiado y quedarme lo más cerca de la superficie. Si me paso y me hundo más de la cuenta estoy perdido. Esta vez lo hice bien. Aprovechando la inercia de entrada me estiro como si quisiera alcanzar con la punta de los dedos la meta. El agua me pasa veloz haciendo un ruido ensordecedor en mi cabeza. Intento calcular el momento en que el impulso pierde fuerza y empiezo a cimbrear mi cuerpo bajo el agua como si de unas convulsiones violentas se tratasen. Ahora sé que mi tamaño es un impedimento que los otros no tienen, pero también sé que mi envergadura es de casi dos metros con los brazos extendidos. Para quien no lo sepa el estilo mariposa es el más jodido. Nadie quiere nadar mariposa. Esta forma de nadar es absolutamente retorcida. Pero el entrenador me eligió a mí. Algo debió verme. Ahora sé que no vio nada, solo al único que no le importaba hacer el ridículo nadando mariposa pudiendo lucirse en otro estilo más agradecido y clasificarse mas fácilmente. Con la cabeza aun bajo el agua doy mi primera batida de brazos. Abro los brazos como si fueran a descoyuntarse. Mis pies dan violentas patadas acompasadas con los brazos. Agacho lo que puedo mi cabeza notando como el agua corre por mi espalda. Doy otra brazada ampliando más aun la apertura de brazos. Creo que se me salen del tronco, pero después de dos buenas brazadas toca premio. Respirar. Por fin saco la cabeza del agua además de medio cuerpo. Cuanto más eleve mi cuerpo sobre el nivel del agua, mas lejos llegaré. Noto como las lumbares crujen. Inspiro con la mayor fuerza que puedo. Con solo dos batidas veo que he superado al de mi derecha. No estoy acabado. Sumerjo la cabeza. Con el aire de mis pulmones puedo dar en condiciones dos brazadas, una tercera me restaría velocidad y me agotaría por falta de oxigeno antes de llegar a la mitad. Son cincuenta metros. Un largo al sprint. Pienso que ya no quedare el último. No sé cuantas brazadas doy, pero estoy llegando ya a la mitad de la piscina olímpica y noto una calma a mí alrededor. No veo el agua que debieran de lanzarme los de las calles cercanas. Voy solo, pienso iluso de mí. Que va, estamos tres en línea. Tal vez sean los de las calles cinco y seis, o seis y siete. Yo estoy en la dos por el tiempo que saqué en los clasificatorios. Los mejores tiempos corren en la cinco y seis. Menos mal que no me ha tocado pared. Se nada con miedo por la calle uno, con la duda de si te vas a dar con la mano en la pared lateral de la piscina. Sigo nadando. Aquí estoy, a mí nadie me ha venido a ver. Tal vez sea mejor, o tal vez sea lo de siempre. El único que sé que mira mis progresos es el entrenador. ¿Qué estará pensando? Lo sé, lo primero es que no se lo cree, y lo segundo, que ya no saco tanto el cuerpo del agua, pero joder, que nade el si quiere ganar. Mi cuerpo es de baloncestista y mi cerebro de ajedrecista. A mí con tal de no perder me da igual, empecé con la natación por la espalda, aunque ahora mismo me motiva que el cabrón este me mire y vea que se equivoca cuando me fustiga más que al resto durante los entrenamientos. Cuando entrenamos siempre soy de los últimos, pero claro, son entrenamientos para nadadores con expectativas para los nacionales. Una hora y media nadando hasta la extenuación más el partido de waterpolo de media hora. De la natación lo que más me gusta es el waterpolo, una mezcla de resistencia, sprint y poder de elevación, fuerza. Lo que va más con mi complexión. Somos animales batiéndonos como si la vida nos fuera en ello. Sin darme cuenta me doy una ostia contra la pared. ¿Ya terminó todo? Me giro y veo también al de la calle seis en meta. ¿Quién ha ganado? No oigo nada, en mi cabeza aun resuenan las turbulencias del agua. Miro el marcador, soy segundo. No me lo creo. El entrenador me mira con cara de bobo. No está ni contento ni cabreado. Yo sí que lo estoy. Contento, claro. Es como si hubiera ganado.